fomahault

Vous, privilégiés d'Over-blog qui n'avez pas connu les vissicitudes d'un pays étrange nommé l'Orange, vous ne pourrez pas comprendre...
Sachez seulement que quelques réfugiés vont arriver ici, à la recherche d'un espace de liberté. Merci de les accueillir et de leur tendre la main !

Pour mes amis d'Orange, éjectés sans ménagement de leurs blogs avec un mois de préavis, je rouvre le salon.
j'ai remis à boire dans le frigo, du café dans le percolateur. Vous pouvez vous installer ici un moment avec vos valises pour y échanger vos impressions, vos futurs ports d'attache, pour y ronchonner à loisir en sirotant un cocktail...
Ici, vous pourrez vous poser pour un moment ou pour longtemps, et même trouver quelques réponses à vos questions..

Bienvenue donc pour commencer à :

JacquesJer, le gnomoniste distingué : http://jacquesjer.over-blog.fr/
Amigos, le gentil motard respecteux : http://amigo13.over-blog.fr/
EmmaElbe et les problèmes existentiels au quotidien : http://emmaelbe.over-blog.com/
et un drôle d'oiseau : http://incognito71.over-blog.fr/
Un historien contemporain :http://bauds.over-blog.com/
Une vision décalée de l'actualité : http://axel21.over-blog.com/

(mise à jour de la liste au fur et à mesure des arrivées qui me seront signalées)

La belle Carlita était désespérée,

son Chouchou Président avait encore foiré.

Pourtant, ses laquais affidés avaient tout préparé,

fiches et résumés,briefings, répétitions tout était peaufiné

pour que l'inculte enfin passant pour érudit,

étouffe les pamphlets des critiques maudits.

En fallait-il du baume pour leur faire oublier

que dans un premier temps il avait violenté

la Princesse de Clèves, juste pour rigoler,

et c'est horrifiée au fin fond de l'avion qu'elle entendit l'ignare

persistant dans sa crasse, dire Roujon Macquart

en évoquant Zola,

prouvant s'il le fallait qu'il ne le lisait pas.

Les fielleux journalistes en firent leurs délices, rivalisant d'ardeur

de vilaine malice, d'adjectifs assassins, de verbes incongrus

pour railler son chouchou, son mec, son âme soeur

Son petit empereur, son petit bout d'amour qui carressait son coeur (*).

Tristement convaincue qu'il serait difficile
de transformer son nain en docte généreux,

de lui apprendre à lire et d'y trouver plaisir, de polir le rugueux

pour en faire jaillir un soupçon d'élégance, un peu de courtoisie, un zeste de savoir

Il lui vint une idée que seule peut avoir
une femme aveuglée par l'amour du pouvoir.

S'il ne voulait s'instruire au contact de Voltaire, de Descartes ou de Sand

Elle écrirait pour lui des romans incendiaires,
des ouvrages affolants, des vers de douze pieds

Au parfum délétère, avec dedans du sexe et des mots compliqués.

Elle allait le mater son pervers imbécile, elle, il la lirait !

Choisissant un Mont-Blanc, elle commença d'écrire, mais le stylo bavait.

Sa plume écorniflée, de même tous les autres sagement alignés

Collection onéreuse jamais utilisée, si ce n'est pour crever dans un geste rageur

Les yeux des opposants, des rivaux, des gêneurs

sur les photos glacées des magazines pipeaux
juste à coté de celles montrant tout de son dos.

L'énervement gagna la distinguée donzelle, qui d'un pas décidé alla jusqu'au jardin.

Sur le premier oiseau croisé, c'était un paon, je crois,

qu à la queue magnifique , la féroce arracha

une plume qu'elle aiguisa, pour satisfaire à ses besoins

car s'il est une chose qu'il faut que vous sachiez,
 journaleux assassins et mettiez à la Une

c'est que bien mieux que vous la belle évaporée
sait tailler une plume....

* je sais coeur ne rime pas avec incongru, mais j'avoue, j'ai pas trouvé la rime...

Dans les temps qui avaient précédé la dévastation, la famille de Paul était considérée comme excentrique. Le Père, ancienne star du rock reconverti écologiste militant, la mère artiste plasticienne et adepte du feng shui avaient élevé leurs enfants dans un mélange détonnant de respect de l’environnement, de libéralisme actif et contestataire, de concerts au rythme à six temps, aux basses saturés et aux voix éraillées, de fumée et d’alcool, de nuits blanches en matins glauques avec céréales bio au petit déjeuner.

Réfugiée dans la maison de bois passive équipée des dernières techniques d‘énergie propre et de récupération d‘eau, entourée d’un potager où le canabis voisinait la rhubarbe, la famille avait fait bloc dans l’adversité.

Cette éducation sauvage avait chevillé à l’âme des frères l’absence de conformisme que leur père appelait l’Esprit du Rock and Roll.

Au cours des années de barbarie qui avaient suivi la pandémie ,la maison, devenue refuge accueillait une bande hétéroclite de vieux rockeurs, de musiciens classiques, de techniciens du son et d’artistes plasticiens de tous les horizons, vieux amis épargnés.

Tandis que les pillards survivants mettaient les villes à sacs, quand les musées flambaient, dans le chaos d’un monde où la loi du plus armé l’emportait sur tout le reste, la petite communauté avait appris user de la violence nécessaire à sa survie. Les frères s’étaient habitué à dormir dans le bruit, que ce soit celui des rafales d’armes automatiques arrachant à la nuit son lot de hyènes avides, ou d’un solo de batterie brutal faisant vibrer les murs , exutoire d’un pacifiste qui venait de trahir son idéal.